一顿丰盛的晚餐吃完，孟丽心里还是有些不舒服。

但这不舒服不是对饭店，也不是对孟杰，而是对她的儿子。

“江琦，不是我这个当妈的说你！”

“你看看你表弟表哥，人家就大大方方的让服务员...

孟杰安静听着，没插话，只是偶尔点头，眼神里没有敷衍，也没有怜悯，只有一种沉静的体察。他见过太多人把苦难讲成故事，也见过太多人把故事熬成苦药。但张云哲不一样——他讲得磕绊，却字字落地有声；他笑得局促，可眼底发亮，像被雨水洗过的山涧石子，粗粝，却透着光。

陈果儿站在一旁，手里还攥着半杯温热的杨枝甘露，指尖不自觉地抠着纸杯边缘。她很少听人这么讲自己的人生，更少见到一个即将当父亲的男人，在婚宴现场一边擦汗一边说“我怕配不上她”。她下意识看了孟杰一眼。

男人正微微侧身，袖口挽到小臂，露出结实的小臂线条，左手插在牛仔裤兜里，右手捏着烟盒，指节分明，腕骨利落。他听张云哲说话时，下颌微收，不是敷衍的颔首，而是真正把话听了进去的姿势。那是一种极少见的、带着分量的倾听。

“你爸现在怎么样？”孟杰忽然问。

张云哲一怔，随即苦笑：“刚出院两个月，医生说还得长期吃药。家里欠了二十来万，大部分是艺……是我媳妇儿垫的。”他顿了顿，声音低了些，“她把房子卖了，只留了一间老屋给我妈住。”

“艺？”孟杰眉梢微扬。

“哦，李艺。”张云哲挠了挠后颈，“我媳妇儿全名。”

孟杰眼神骤然一凝，像被什么无形的线猛地拽住。

李艺。

那个他答应大表哥今天务必安排进银行的亲戚。

那个他五分钟前还在车里跟陈果儿提过名字、被女孩误以为是“情妹妹”的李艺。

世界真小，小得像一口深井，低头一看，倒影里全是同一个人的名字。

孟杰没说话，只抬手拍了拍张云哲肩膀，力道沉稳：“新郎官，你今天最大的任务，就是笑。其余的事，天塌下来，也是明天再扛。”

张云哲愣了一下，随即咧嘴笑了，眼角挤出细纹，右脸那道两厘米的疤随着肌肉舒展微微泛白：“好！我记住了！”

孟杰转身，朝陈果儿招了招手：“来，帮个忙。”

陈果儿快步走过来，还没开口，孟杰已经递来一个红色塑料筐，里面整整齐齐码着二十多个青花瓷碗，碗沿还沾着水汽：“去厨房，找二伯娘，就说这碗是给新娘子娘家人的席面，要单独蒸一份软糯的八宝饭，加双份桂圆。”

陈果儿一怔：“你怎么知道她们要吃八宝饭？”

“猜的。”孟杰笑着，目光扫过院坝角落——那里停着一辆贴着褪色“南充”车牌的旧银色面包车，车门半开，后座堆着几个鼓鼓囊囊的蛇皮口袋，最上面露出一角红布包袱，边角绣着歪歪扭扭的鸳鸯。那是川北农村嫁女儿的规矩：娘家人带来的嫁妆里，必有一袋自家糯米、一罐窖藏三年的酒酿、一捧晒干的桂花，还有亲手缝的鸳鸯枕套。八宝饭，是头一道敬亲的甜食，甜得越足，日子越稳。

陈果儿抿了抿唇，没再问，抱着筐子转身就往厨房走。背影挺直，步伐轻快，连发尾都甩出一股子较劲的活泼劲儿。

孟杰目送她进了厨房门，才收回视线，顺手从旁边木桌上抄起一把不锈钢长柄勺，走到杀猪的大锅旁。灶膛里柴火噼啪作响，锅里的水翻着白浪，几块肥瘦相间的五花肉正在滚水里浮沉。几个年轻小伙正围着锅台，七手八脚往肉上撒花椒、八角、香叶，动作生疏，盐粒撒得忽多忽少。

“让让。”孟杰开口，嗓音不高，却像一块石头砸进沸水，周围人下意识退开半步。

他俯身，长柄勺探入水中，手腕轻转，三下五除二将浮沫撇净，又舀起一勺滚汤，凑近鼻尖嗅了嗅——咸淡刚好，香料层次分明，但缺一味回甘。

他直起身，朝旁边蹲着剥蒜的老汉笑道：“叔，您家泡的陈年冰糖呢？借两颗。”

老汉一愣，随即乐了：“哎哟，小伙子鼻子灵啊！冰糖在酱缸底下压着呢，我这就给你挖！”
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