锈的手势如此专注，仿佛他们刮掉的不是铁锈，而是某种沉重的、早已失效的契约。齿轮裸露出来，露出底下银亮的金属本色，在夕阳下微微发烫。

刘济民没回头，只对着玻璃上自己的倒影说：“高仓健先生，明天谈判时，请告诉山田导演——中影可以付三百万美元。但其中一百万，必须用于购买瑞士那台机器的全套图纸；另外两百万，我们要换三样东西：第一，日本东宝株式会社现存所有1949年前中国胶片拷贝的修复权；第二，山田导演下一部电影，主角必须是个中国铁路工人；第三……”他停顿两秒，玻璃倒影里，他的瞳孔映着窗外燃烧的云霞，“请他把《远山的呼唤》结尾那封未寄出的信，改成这样——‘若我牺牲，请将我的飞行日志烧成灰，撒在长白山天池。那里离鸭绿江最近，风往南吹，也往北吹。’”

身后传来一声极轻的吸气声。高仓健没说话，只是慢慢摘下西装外套，叠好，放在长椅上。然后他解开衬衫最上面两粒纽扣，露出锁骨下方一道淡淡的旧疤痕——形状像半枚未完成的月亮。他抬手，指向远处萨瓦中心穹顶上旋转的贝尔格莱德电影节标志：“济民君，你看那标志。齿轮咬合齿轮，不是为了停止转动，是为了让每颗牙齿，都记住自己咬住的是哪一段历史。”

刘济民没应答。他望着玻璃上两个并肩而立的剪影：一个穿着洗得发白的旧式军装，一个系着深蓝色真丝领带；一个左胸口袋别着钢笔，一个颈间悬着银链——链坠是一枚微缩的歼-8模型，在余晖里折射出细碎光芒。暮色终于漫过窗沿，将两人的影子融成一片浓重的墨色，沉沉压在地板上，像一道刚刚浇筑完、尚未来得及冷却的混凝土桥梁。

远处广场上，少年们突然欢呼起来。那台老放映机嗡嗡启动，齿轮咬合声铿锵有力，一束白光刺破黄昏，投在对面大楼墙壁上——光斑里，模糊的影像正艰难成形：一群穿工装的人正奋力推着一辆锈蚀的蒸汽机车，车头喷出的白烟在光影中缓缓升腾，渐渐幻化成一只展翅的白鸽。

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