下一星粉末，捻在指腹。

靛青，是云桥厢北岸染坊专用的染料。南门大街的染坊，用的是苏木红与槐花黄。

她直起身，把那点靛青悄悄抹在袖口内衬，动作快得无人察觉。

走出汤饼铺时，晨光已爬上屋檐。她没按原路返回芦湖北岸，反而转身，沿着一条少有人走的窄巷，往西而去。巷子两侧高墙斑驳，墙根霜色愈重，脚下青砖冻得梆硬，每一步都发出细微的“咔”声，像踩在薄冰上。

巷子尽头，是一扇黑漆木门，门环锈迹斑斑，门楣上悬着块歪斜的旧匾，漆皮剥落，只依稀可辨“云河”二字。

她没敲门。

只抬起手，用指尖，顺着门环上锈蚀最深的那道凹痕，缓缓描摹。

凹痕走势，与云桥厢桥头石栏的云纹，完全一致。

门内，忽然传来一声极轻的、竹片相击的脆响。

“啪。”

像一截枯枝，被无形的手，轻轻折断。

她收回手，指尖沾着微凉的锈粉。转身，踏着霜径，一步步走向南门大街方向。阳光落在她肩头，毛茸茸的兔毛围脖泛起柔光，可那双眼睛，却沉得像云河深处未曾解冻的水。

手机屏幕亮着，直播仍在继续。弹幕翻涌如潮，没人发现她刚刚走过的巷子，墙头枯藤无风自动，簌簌抖落几粒细雪。

而就在她转身离去的刹那，黑漆木门内，一道灰影无声立于门后。韩松宏手中竹刀轻转，刀尖挑起一缕新削的竹丝，在晨光里泛着冷冽的青芒。竹丝末端，悬垂着一滴将坠未坠的墨汁——墨色浓稠，映着门外天光，竟隐隐透出云纹轮廓。

他垂眸，看着那滴墨。

墨未落。

云未散。

桥未开。

而城，正悄然换骨。

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