船回港时，天已经大亮。

海雾散尽。港口一片热闹。渔船进进出出，鱼贩子的吆喝声，混着海鸥的叫声。没人注意这条无旗的官船。更没人知道，这船上，刚押回二十几个走私兵器的刀客。

姬珩把人全关进了港外的一处旧盐仓。他亲自审。审到中午，问出个名。

“兵器从北边的定州仓来。”姬珩说，“管库的是个叫赵四的。明面上是仓吏，实际上是北边一位旧将的家奴。那旧将，死了。可他留下的家底，没散。有人接管了那条线。把库里的兵......

风停了，月光却没停。

它从帐顶的缝隙里漏下来，在青砖地上铺开一小片清辉，像一汪凉而静的水。叶蓁把头靠在姬珩肩上，听着他的心跳——沉稳，有力，一下一下，撞在她耳膜上。她忽然想起幼时在青崖药铺后院，每逢初一十五，父亲便点一炉安神香，教她辨脉。那香燃得极慢，一炷要两个时辰，烟缕细如游丝，在月光里浮浮沉沉。父亲说：“脉是活的，人是活的，药也是活的。活的东西，不能急，急了就断。”

如今她腿上那道箭伤还在隐隐发烫，可心却奇异地静了下来。不是不疼，是疼得有根有据，疼得有人替她托着底。

“你记得青崖山脚那棵歪脖子老槐吗？”她忽然问。

姬珩侧过脸，下巴轻轻蹭了蹭她额角：“记得。树洞里藏过你的《本草拾遗》手抄本。我翻出来看过，字写得跟蚯蚓爬似的。”

“你偷看还敢嫌弃。”叶蓁笑着推他一下，又怕扯到腿，只用指尖点了点他胸口，“那树洞底下，埋着三坛酒。是我十三岁那年，和七叔一起埋的。坛子上刻了字——‘待君归，启此瓮’。”

姬珩的手一顿。他没说话，只是把她的手攥得更紧了些，拇指在她指节上摩挲了一下。

“后来呢？”他声音低下去，“你等的人，回来了没有？”

“回来了。”叶蓁轻声说，“只是晚了七年。”

帐外忽有脚步声由远及近，极轻，却极稳。不是巡营兵卒那种踩着碎石子的糙步，也不是传令兵的急促叩击。这脚步声……像尺子量过，像墨线绷直，每一步落得都恰好是半尺整。

叶蓁眼皮一跳。

姬珩已先她一步抬起了头。他松开她的手，却顺势将她往怀里带了一寸，让她整个背脊贴着他前胸。他另一只手已悄然按在腰间短刀鞘上，指腹缓缓抚过刀柄缠着的旧皮绳——那是南疆猎户用毒藤鞣制的，韧如筋，滑如蛇。

帘子掀开一条缝。

不是侍卫，不是军医，也不是叶晚。

是淮宴。

他没被捆，没戴枷，甚至没穿囚衣。一身玄色常服，袖口用银线绣着细密的云纹，发髻整齐，面颊洁净。唯有一道新愈的刀痕，斜斜划过左眉尾，像一道凝固的闪电。他手里拎着一只青布包袱，站在帘外，静静看着他们。

叶蓁没动。她连呼吸都没乱。

姬珩也没动。可叶蓁能感觉到他后背肌肉倏然绷紧，像一张拉满的弓。

“殿下。”淮宴开口，声音比昨夜审讯时还哑，却奇异地带着一种近乎温柔的恭敬，“臣……来还东西。”

姬珩终于松开刀柄，却没松开叶蓁。他一只手仍环在她腰后，另一只手随意搭在膝上，指尖轻叩两下，像敲在鼓面上。

“还什么？”他问。

淮宴垂眸，将包袱放在门槛内侧，慢慢解开。

里头不是刀，不是信，不是毒。是一摞纸。

泛黄，微潮，边角卷曲。最上面一张，墨迹未干——是昨夜刚写的。叶蓁一眼认出那字：瘦金体，笔锋凌厉，收捺处却微微颤，像是写字的人，手腕在抖。

“叶家《百草验方集》全本。”淮宴说，“共一百零三页。原稿誊抄，一字未删。”

叶蓁猛地吸了一口气。

这不是假的。那纸的质地、墨的浓淡、装订的针脚……全是叶家祖上传下的老法子。她小时候帮七叔整理书库，亲手摸过上百次。

“你抄的？”姬珩问。
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