他站在原地，目送那四个人的身影穿过两扇敞开的、油漆剥落的木门，消失在幽暗的门洞里。门内隐约传来收音机里咿咿呀呀的秦腔调子，混着人群的嗡嗡低语，像隔着一层厚厚的毛玻璃。他慢慢摊开左手——掌心里，几粒瓜子壳蜷曲着，沾着盐霜，还有一点没剥干净的淡黄色果仁。他盯着看了几秒，然后，极其缓慢地，把它们全都倒进路边一只豁了口的搪瓷缸里。缸里盛着半缸浑浊的雨水，几片枯叶浮在水面，瓜子壳沉下去，悄无声息。

他转过身，没看何雨峰，也没看那扇紧闭的、隔开两个世界的门，只抬脚，朝着相反的方向——通往百货大楼那条洒满碎金阳光的街道走去。工装裤兜里，一枚野猪獠牙的尖端，正硌着他大腿外侧的皮肤，坚硬，微凉，带着山野深处未散尽的腥气与莽撞。

而此刻，百货大楼三楼柜台后，郑孝先正把一叠崭新的搪瓷盆码得整整齐齐。盆底印着“国营红旗搪瓷厂”几个红字，釉面锃亮，照得见人影。他擦了擦手，从抽屉里取出一张叠得方方正正的纸，展开，是份刚誊抄好的《收购协议书》。抬头处，“甲方：饮食服务公司下属肉食供应站”，“乙方：周卫军”，墨迹浓重。他拿起钢笔，在乙方签字栏上方，用小楷写着：“注：野猪肉收购价，含税及运输损耗，实付六百五十元四角整。”笔尖悬停片刻，又添了一行小字，极轻，却力透纸背：“另：若乙方需购入猎枪配件或民用火药，可凭此据至我处洽商。”

窗外，一辆载满西瓜的牛车慢悠悠晃过，车把式甩了个响鞭，鞭梢炸开一声脆响，惊飞了电线杆上两只麻雀。郑孝先放下笔，目光投向窗外——那里，正有一辆自行车歪歪扭扭地骑过，后座上捆着一只青灰色的粗陶坛子，坛口用油纸仔细封着，坛身上，一道细细的、新鲜的裂痕，蜿蜒如蛇。

他笑了笑，把协议书仔细折好，压在搪瓷盆最底下。

与此同时，毡房旁的草场上，别克蹲在新刨开的土坑边，用小刀刮着一块野猪皮上残留的油脂。刀锋刮过皮面，发出沙沙的轻响。他身后，几个年轻牧民正把最后一块野猪骨头扔进坑里，扬起的尘土在斜阳里浮成一片淡金色的雾。别克没回头，只把刮下来的油脂搓成团，随手丢进旁边一只铁皮桶里。桶里已经积了小半桶半透明的、泛着微黄光泽的油脂，沉甸甸的，压得桶壁微微凹陷。他直起身，抹了把额头的汗，望向西边——那里，暮色正像一匹巨大的、浸透了靛青汁液的粗布，缓缓铺展过来，温柔地，覆盖住远处起伏的山峦，也覆盖住山脚下，那条刚刚被马蹄和野猪蹄踏得泥泞不堪的小径。

小径尽头，空无一人。只有风，卷着草屑与尚未散尽的血腥气，一遍遍拂过新翻的泥土，拂过那口深坑，拂过桶里渐渐冷却的油脂。风里，似乎还夹着一点极淡的、若有若无的刀瓦克的甜酸气息，又或者，只是错觉。

周卫军推开自家院门时，夕阳正把最后一道金光泼在晾衣绳上。绳上挂着几件洗净的衬衫，湿漉漉地滴着水，在光里折射出细碎的虹彩。院子里静悄悄的，只有灶房方向传来锅铲刮过铁锅底的嚓嚓声，笃定，平稳。他把手伸进裤兜，指尖触到那枚獠牙冰冷的尖端。他没拿出来，只把它紧紧攥在掌心，指甲陷进皮肉里，留下四个月牙形的浅白印记。然后，他迈步，走向灶房，走向那片越来越浓的、带着烟火气的暖光里。

灶膛里，柴火噼啪作响，橘红色的火苗舔舐着锅底。周红梅正用长柄勺搅动着大铁锅里翻滚的卤汁，酱色浓稠，咕嘟咕嘟冒着泡，香气霸道地弥漫开来，压过了所有其他味道。她听见动静，头也不回，只把锅盖掀开一条缝，热气轰然涌出，模糊了她的镜片：“回来了？坛子买着没？”

“买了。”周卫军应了一声，走到灶台边，舀了一勺卤汁，凑近闻了闻。浓郁的八角、桂皮、花椒混合着酱油的咸香，底下却压着一股难以言喻的、属于野猪肌肉纤维的、略带韧性的腥气。他放下勺子，目光落在灶台角落——那里，静静躺着一把旧菜刀，刀刃上，一道新鲜的、细长的豁口，在昏黄的灯光下，幽幽反着冷光。

他伸出手，没有去拿刀，而是轻轻碰了碰那道豁口。金属的凉意，顺着指尖，一路爬进血脉深处。

院墙外，隔壁老太太家的窗户悄然推开一条窄缝。一只布满皱纹的眼睛，正死死盯着灶房门口，盯着周卫军垂在身侧、还未来得及松开的、攥得骨节发白的右手。那眼神里，没有愤怒，没有嫉妒，只有一种近乎痴迷的、冰冷的专注，像毒蛇盯住了猎物咽喉上跳动的血管。

她看到了那道豁口。

也看到了周卫军掌心里，渗出的一丝血痕。

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